Mon corps fut une plaie. Longtemps. Ma plaie, ma souffrance, ma honte, mon bouc-émissaire, mon excuse pour ne pas vivre, l'objet de mes attentions douces ou vengeresses, le centre encombrant de ma vie, mon nombril géant qui me reliait au monde et m'en isolait. Une île dont j’étais prisonnière et dont j'ai cherché à m'évader infiniment, un corps étranger que je voulais rejeter, une offense à ma vue, à mes sens dont il était pourtant le siège et le garant.

Histoire du corps (Tome 1) — Un bien beau billet de Traou
Via Anne / Chiboum — LA PHRASE QUI TUE

Avec un commentaire de Vroumette qui lui ressemble tellement :

Ben lui et moi, on se tolère, parfois on se bastonne un peu (veux pas trop m'obéir le bougre, quel sale caractère), mais bon, je m'y suis habituée, mais ne désespère pas de le dompter un de ces quatre ne serai-sce que pour aimer le reflet dans le miroir (et puis, j'ai normalement promis à grand zorro d'être une bombe à 40 ans pour qu'il n'aille pas chercher une minette de 20 ans. Ma devise : grosse et rigolotte à 30, et mince et chiante à 40 => faut pas pousser, on ne peut pas tout avoir aussi !)

Vroumette, il suffit de te voir pour découvrir que tu es déjà une bombe, une des plus jolie femme qu'il m'a été donné d'approcher et il faut vraiment avoir été perverti jusqu'à la moelle par les clichés déshumanisés qu'on nous sert pour ne pas s'en apercevoir...