Orage d'été

Cela survient n'importe où, sur un quai de gare, au fond de mon lit ou au guidon de ma bicyclette.

Hier, c'était sur un parking de grand magasin, les bras pleins de paquets, en train de charger la voiture.

Le ciel avait pris cette couleur de gris si particulière, quand l'anthracite le dispute à l'acier et le carbone au plomb.

Le vent s'est soudainement levé et la température a baissé.

Quand la pluie a commencé à tomber, j'ai eu le temps de prendre mon « encore presque bébé », de le poser dans la voiture, de m'asseoir au bord du coffre. Puis de pleurer à me déshydrater, de sangloter à en hurler, à ne plus pouvoir m'arrêter.

Simplement parce c'était un orage d'été, qu'il me rappelait les précédentes années, tous ces étés avec lui, depuis l'été où l'on s'était rencontré.

L'orage est passé, mais je sais qu'il n'est jamais très loin.