Pendant que dans ma rue des gens vocifèrent sans que je ne comprenne rien à leur émoi, à quelques encablûres, il y a un homme dont les mots font perler mes yeux de larmes :

Alors, quand me maries-tu ?

Cré-moé, cré-moé pas, quéqu'part en Paris, y a un phoque qui s'ennuie en maudit, son chum est parti gagner sa vie dans un cirque au Québec.

Alors, quand me maries-tu ?

Un matin déjà, sur un tout autre sujet, j'avais pleuré à chaudes larmes sur l'un de ses billets où je me souviens qu'avant de l'ôter, mon nom s'était inscrit en qualité de destinataire privilégiée.

Fonce Laurent, fonce !