Une insomnie — une vraie.

Une de celle qui ne m'arrive jamais.
Une où pour partir j'ai abusé de café
et où trop fatiguée, je suis restée.

J'entends le cimetière s'éveiller,
Les merles et les moineaux chanter.
Le cimetière où il est enterré.

Une aube où j'essaye de me rappeler du goût de ses baisers.
Mais où celui-ci m'a échappé.
Un instant où je réalise que le dernier homme contre lequel je me suis blottie était en train de mourrir.
Parfois j'aimerai dormir.