Une étrange sensation au moment où j’arrive chez moi et que je retrouve le double des clefs dans ma boîte aux lettres. Je n’avais pas pensé à cette éventualité en quittant mon appartement ce matin. La porte de l’appartement est fermée à clef. La clé est dans la boîte.

Plus jamais elle n'ira dans la poche où des années durant, elle est restée. Enfin ! Ils sont partis ! La porte de l'appartement est fermée à clef. Enfin ! Ils m'ont laissée !

Ils ne seront dorénavant plus là pour m'expliquer qu'il est préférable de ranger les confitures ici plutôt que là. Ils cesseront enfin de fureter dans mon appartement dont ils m'ont quasiment dépossédée au prétexte de me simplifier la vie. Ici je ne suis plus chez moi mais chez mon mari dont ils sont les seuls représentants.

Je serre sa clef dans le creux de main. C'était la sienne, celle de son appartement, celle de mon appartement et celui de nos enfants.

Seule. Seule après toutes ces années. Seule à affronter la vie. Seule quand tout le monde voudrait m'entourer. D'aucuns pour m'aider, d'autres par pur désoeuvrement, pour se donner une contenance parce qu'ils ne savent plus quoi faire de leur propre vie.

Seule ! Dépouillée du sens de ma vie, de mon appartement et presque de mes enfants, je n'aspirais plus qu'à l'être.

Hideux dialogue de sourds où l'on se lamente sur votre sort : « mais comment va-t-elle s'en sortir toute seule », alors que vous-même n'aspirez plus qu'à l'isolement.

Laissez-moi seule avec ma vie en lambeaux, mes enfants, mon chat et mon appartement.

Laissez mes confitures à leur place et cessez donc de laver les affaires de mon mari ! Je souhaitais tant conserver l'empreinte de son odeur...

Filez ! Fuyez ! vous n'êtes pas seulement chez lui mais aussi chez moi et je suis de celles qui pansent leur plaie en solitaire !

Cessez donc de vouloir organiser ma vie, de faire de ma cuisine un jeu de piste pour retrouver le sel et laissez-moi enfin pleurer mon mari et me recueillir avec mes enfants !

Vous ne voyez donc pas que je suis en train de me débattre pour que ceux-ci conservent au moins leur quotidien, dernier repère d'une vie qui s'est effondrée, qu'ils vont à l'école, qu'ils ont même des devoirs à faire et qu'ils n'aiment pas vivre dans un hall de gare ?

Laissez-moi pleurer ma mère et ne vous en déplaise, parler d'elle avec mes enfants.

Si je n'ai dorénavant plus de parents, nul ne prendra leur place.

Si je n'ai dorénavant plus de mari, nul ne me parlera en son nom.

Sa clef est dans la boîte aux lettres. J'aurais préféré qu'elle ne quitte jamais sa poche. Sa clef est dans la boîte aux lettres et elle n'ira plus jamais dans la leur. J'en fais le serment !

  

Ce billet constitue ma participation au Billet en sablier du lundi de Kozlika.

  

Toute ressemblance avec des faits qui se sont réellement déroulés n'est pas totalement fortuite.